Сигнал, указывающий на то, что в моем почтовом ящике снова лежит письмо, прозвучал за несколько секунд до моего выхода из Виртуальности... Я остановился в раздумье. С одной стороны, не слишком хотелось воровать у себя обеденное время, с другой стороны, почта - это всегда интересно.

Значит, решено!

"Приветик, Аякс.

Ты думаешь, у тебя обед? Ты крупно ошибся! Давай подваливай ко мне.

Пришло время отдавать долги. Ха... Есть дело. "

И вместо подписи знакомая Тройка бубей.

Вот тебе и интересная почта... Есть дело...

"Не хочу есть дело..." -- пробормотал я, выходя из Виртуальности и снимая нейроконтакты.

3. Константин Таманский.

Независимый журналист. 34 года.

На калужском повороте мою машину остановил патруль дорожной милиции. Нет ничего приятного в том, что тебя останавливают на вечерней трассе двое малосимпатичных людей с автоматическим оружием в руках. Еще неизвестно, настоящий ли это патруль... Но останавливаться нужно, тем более вон у них из башенки блок-поста пулемет торчит...

Я припарковался возле милицейского облезлого "Ниссана", опустил стекло - сантиметра этак на два. В образовавшуюся щель пахнуло лесом, сыростью и ржавым железом. Можно было поговорить с ними и через внешние динамики, но это могли воспринять, как наглость, а я должен ночью быть в Калуге.

Инспектор Крюков, - сказал милиционер, показывая мне идентификатор. С виду вроде настоящий, а там кто их знает.

Очень приятно, инспектор, - ответил я.

Водительское удостоверение, - потребовал второй. На поясе у него, рядом с желтой кобурой, болтался сканер. Я пожал плечами, извлек удостоверение из кармана пиджака и просунул в щель.